Poema 23

Secar o cigarro

Com o isqueiro aceso

E sentir o cheiro enjoado

Da água esquentando

Levando alguma coisa do fumo

Nessas horas

Com bem pouco na cabeça

Acendo o cigarro

Tem uma mancha de batom

No filtro,

Alguém apagou quando o ônibus

Chegou

Bem perto

Dessa vez

Até que babo o filtro

E agora sim

Esse é o cigarro mais fodido do...

Que eu

Podia dizer

Um pouco sempre sobra

Estou sentado de frente pra ela,

Quando ela nota o que meus olhos são

Ela cruza as pernas

Já é tarde

Eu já vi

Eu tô esperando amanhecer pra voltar pra casa

Até que ela pede um cigarro

Ofereço aquela merda que tô fumando, o único que tenho,

Ela dá alguns tragos e me devolve

O batom dela é da mesma cor

Finjo que sempre foi o dela

E trago o que sobrou

Do cigarro,

Do batom na boca dela.

Minha boca é uma

Mistura de cerveja, whisky e outras bocas

A dela é só a mais próxima

De um vestido rápido

De abrir

E abrir

A boca cansa

A minha

Mão vai conduzindo a cabeça dela

Depois minha mão já nem precisa,

Ela reboca minha calça

Até os pés

E me paga um boquete fodidamente perfeito

Na parada de ônibus,

Na madrugada

Não é só o que resta

Que acaba sendo tragado.

Ela se aproxima e enquanto engole minha boca

Começa a falar sobre alguma coisa

No passado

Que ela viu um menino afogado

Que encontraram na praia, quando ela também era só uma menina

Quando ela corria pra entrar no mar

Deu de cara com ele

No meio de tudo isso

Escancaro as pernas dela

Por um segundo ela geme

Enfio a mão no vestido dela

Ela continua falando sobre o menino afogado

Uma vez, numa madrugada, me lembrei desse menino afogado lá pela segunda garrafa de vodca. A essas horas ela é outra pessoa com algo melhor, mas eu não consigo tirar da minha cabeça o menino afogado.

(Poema 23; in Tudo Isso Que Eu Não Consigo Dizer Embalado Pra Viagem)