Poema 91

Com a mão no

Meu peito

Ela se apóia

Pra abrir

A janela,

O quarto pequeno

Vai embutindo

A fumaça dos

Cigarros

Começa a arder

Nos olhos

Dela

Eu reviro

Aos poucos

Eu sei que

Não adianta

Nem parece

Que

Ela

Sem saber

Como fazer

Pra desentalar

Essa coisa toda

Que ela chora

Escondida

Olha pro sol

Bem na sua cara

E finge que aparece

Quando se veste.

(Poema 91; in Tudo Isso Que Eu Não Consigo Dizer Embalado Pra Viagem )